Я не раз признавался себе в том,
что пишу и говорю для того, чтобы не писать и не говорить. Я выметаю языком весь
этот сор из букв и слов из себя, остаюсь пустым. Пережитое чувство каменеет в фразах
и я от него избавляюсь.
Раньше я об этом сожалел. Мне казалось, что это цинично - подметать
за своим сердцем. Лепить из этого симпатичные формы и отдавать первым встречным.
Для меня это была грустная привычка, с которой мне было необходимо смириться, научиться
жить с этим.
Сегодня утром я впервые подумал, что это может быть неправильно.
Я во многом нашёл мир с самим с собой, но дрался в таком фундаментальном моменте,
как эмоция. Я курил, и сигарета мне шепнула - а от чего ты стесняешься чистой пустоты?
Разве вызывает такой страх комната без излишних нагромождений? Разве ты можешь себя
разглядеть за всем этим обильным скарбом? Для этого люди и убираются в своих домах.
Сегодня я что-то про себя понял. Маленькое миленькое сатори на
пути к любви.