Сегодня в Митино фестиваль угара и несчастья, торжество радости и временного воссоединения со своим единственным.
Народ празднует пятидневку. Кто - то честно отработанную пятидневку, а кто то просто. Пятницу. Лунное затмение. День весеннего равноденствия. В сущности это и не так важно.
У универмагов, супермаркетов, и всех и всех возможных точках, где можно купить хоть что нибудь крепче ситро собирается народ. Вот кучка людей, которых ты когда то видел в стенах школы, презрительно называя их мелкими. Теперь они дымят неприлично дорогими и безвкусными сигаретами, обсуждают незрелую зрелость и, блять, прыгают. Не понимаю зачем, но прыгают. И я думаю они, вообщем то, тоже не очень понимают. Ты идешь сквозь них, покрепче сжимая слишком белый пакет, прибереженный на всякий случай, с надписью АЛКОТАУН (на правах рекламы) и шестью бутылками минералки внутри, словно ледокол, выстраивая маршрут с помощью горящей сигареты во рту.
Музыка из всех углов, разная, но зато одинаково плохая. Вот у подъезда собирается человек двадцать уже ребят по старше, то как они пожимают друг другу руки хлопком раздается на всей улице. Другую компанию определяешь в девятичасовой весенней темноте по загорающимся точкам от сигарет. У следующего подъезда одинокий мужик заливает в себя остатки пивной банки, торжественно рыгая, словно открывает праздник. Тем временем ты закуриваешь следующую сигарету, стараясь держать пакет с минералкой ближе к ноге и, лавируя, не ударить какую нибудь псину, нечаянно выскочившую из темноты с какой нибудь тупой бабой на поводке.
Первую тусовучную (жаль не фестивальную, как на речном) улицу проходишь до конца, мимоходом встречая угрюмых школьниц, которых очевидно позвали, потому что они ненароком услышали про вписку или потому что ребятам было скучно. Идешь по неосвещенному проходу, в котором до сих пор жирными слизнями лежат весенние лужи. Свет от по ошибке сделанной вывески падает в одну из луж и в темноте кажется, что это дыра, и если кто нибудь туда посмотрит - ослепнет и упадет. Проходишь по небрежно набросанному мостику-переправе через слизней и выходишь на улицу следующую. На ней остались лишь принципиально не пьющие, принципиально опаздывающие на первую или принципиально пьяные. Кто то выкатывается из машины, кто то пытается найти чей то подъезд, гуляя вокруг одного единственного. Во дворе все серьезней. Правильные и ровные, словно голуби, выстроились на жердочке скамеек вокруг футбольной клетки, а просто правильные расположились вблизи. Переносные колонки, невзирая ни на что ебашут как могут, словно тоже хотят в тусовку, машины, вокруг которых время от времени появляются их хозяева, смирно ждут следующей алко - поездки, которая, как вообщем то обычно, кончится ничем. Призраком, ты проходишь мимо с минералкой в пакетике АЛКОТАУН, рассекая темный воздух сигаретой и пытаешься подобрать примерную статистику завтрашнего утра, что у кого будет. Идешь с минералкой и думаешь: вот что это? Мысли старого пердуна - алкаша? Мысли обиды человека - шестидневки? Тоска по времени, когда с дрожью где нибудь всей гурьбой ждали человека с паспортом? Хрен его знает. Может быть всё вместе, а может быть и ничего. Идешь себе домой, делать дз-шечку, пить чай с минералочкой и ножками на кресле болтать.
Словом, доходишь до дому, так же мимоходом встречая соседку, которая помнит-тебя-вот-таким, с нижнего этажа, едите с ней в лифте, трепитесь, а ты тем временем, изрыгая из себя очередной факт о здоровье или погоде, слегка поворачиваешь пакетик с минералкой надписью к себе. Добираешься до квартиры, шнурки не развязываются, кладешь пакетик, кидаешь рюкзак, рывком достигаешь компьютера и открываешь блог...