Появилась нужда продать свои руки. Капризы, какой то вздор, что я несу, про какое то провидение, случай, удовольствие и свободу не дает мне спокойно жить. Я ем и кормлю этой хуйней не только себя, но и чуть ли не всех окружающих, а запиваю я все это своей ленью, которая йогуртом медленно, тягуче заполняет собой все, не торопясь давая тебе ею задохнуться. Идиот! Слепой, жаждущий взбить подушку идеей, улечься и укрыться идеями, есть и пить идеи и всякого мнимого еретика укрывать и поражать идеей отрицания идей. А? Хорош, нечего сказать. О каком прагматизме, о каких деньгах может идти речь, если я настолько слепо и безрассудно лицемерю, что даже сейчас продолжаю презирать не себя, а идеи. Идея творческой работы? Идея собственного таланта? Вздор. Нужно идти уборщиком, посудомоем. Но не пойду, я иду по призрачной дороге из желтого кирпича, веря в провидение, отрицая при этом течение. Так я и закончу, лопнув, наглотавшись чужих идей и собственной слюны, которой буду я плеваться в других.
Продать руки. Эти капризные, неряшливые и нервные члены, претенциозно называющиеся руками. На рынке рук, я полагаю, эти штуки, мои штуки, которым только и давай что рисовать, строчить гадости, да книжки мять, едва ли будут кому то нужны.
Говно!