я знаю, заголовок выше всех похвал, это же мой блог, ебана рот
Бывает спишь и просыпаешься от того, что увлекшись сном, ты забыл как дышать. Мозг бьет тревогу, будит тебя, твое сознание и несколько мгновений ты с сознанием пытаетесь в самом деле вспомнить как это вообще - дышать. В этот момент ты сразу же открываешь глаза, бывает даже поднимаешься и просто пытаешься вспомнить. Звучит глупо и нелепо - вспоминать как дышать. Но это правда так. Словно когда ты, сидя в метро, тридцать минут погруженный в себя по своему какому то ритму и алгоритму шевелил пальцем, словно веслом помогая себе плавать в раздумьях, а потом неожиданно ритм этот потерял и еще минут пять пытаешься нащупать его, опираясь лишь на то, похожее ли ощущение дает тот или иной ритм. Словом, посреди ночи, ты так же пытаешься шевелить то диафрагмой, то грудью, нащупывая свои, так сказать, просмоленные меха.
Видимо я ушел в какое то очень специфическое забытье. Руки мои рисовать не хотят и не умеют. Я не говорю, что когда то они могли и умели, но раньше были какие то потуги. Теперь же нет, они глухи к моим мольбам и образам, прикинулись пятипалыми невеждами и не желают брать карандаш. И все что я слышу - легкую тревогу, звенящую где то глубоко в голове, ведь скорее всего эта часть как раз и разучилась дышать и прямо сейчас заливается рвотой и кровью, задыхается в конвульсиях. Я могу на это только смотреть, чувствовать, но не изменить. Так же как с пальцем в метро. Ты можешь судорожно ехать и искать, нащупывать тот самый ритм, то самое положение, но в какой то момент перестаешь, боясь, что делаешь только хуже и можешь совсем забыть как этот ритм звучал.
Я закончил молескин по - моему относительно недавно. Это чудовище, которое было мной в течении года и сосало из меня меня самого. Я его закончил и готов клясться, когда я заливал последнюю страницу, я был убежден что я прощаюсь не только (забавно, ровно в этот момент мою ногу чертовски круто свело. Я конечно так себе фаталист, но это смешно).. так вот, я прощаюсь не только с молескином, но и с желанием.
Но на самом деле, какими бы я тут поэтизмами не сыпал, не проводил параллели с дыханием и всей хуйней, я так или иначе вернусь к этой пакости. Я всегда склонен надумывать во время так называемых творческих ям (кризисов не поворачиваются пальцы набрать) всякую хуйню. Потом, к счастью или к сожалению, это выстрелит. И вновь возьмусь за нечто рисующее, вновь закрою глаза на всех рисующих, ибо это яд, и вновь буду рисовать лениво и невежливо по отношению ко всему, что связано с искусством, размножая линии без надобности, кривя пропорции и рисуя дополнительные кости всему живому.
А пока я могу делать то что делаю. Читать в огромном для меня количестве, упиваясь противоречиями между собой и своими мыслями, выхаркивать кровавую кашу из своей полевой кухни сюда или в заметки систематически раз в месяц, бухать и лишь время от времени, как бы жалея себя, встряхивать изограф и попробовать что нибудь из себя представить в блокноте, который всегда с собой ношу под предлогом "записной книжки".
Я пишу это словно несу какую то проблему, которую, словно предательскую козявку, не могу выковырять из головы наружу. Вроде и случилось что - то, а вроде и нет. Пишу же все таки, не умер.
Наверное этой кашей я смирился с еще одним днем, когда я ничего не смог нарисовать. Что то во мне неуютное говорит, мол, текст- то тоже говно, стирай эту муйню и иди занимайся полезностью. Но, как я уже писал, я буду плодить это говно постоянно, ни разу не надеясь на качество, ведь блог этот, как я ясно выразил в описании, есть параша.
блять ебаная клавиатура теперь не только буквы лишние зажимает, она еще и пробелы начала ебать в рот! так что получается словно я пьяный строчил это дерьмо на печатной машинке, задумываясь о чем то своем каждый раз когда я нажимал на пробел
Бывает спишь и просыпаешься от того, что увлекшись сном, ты забыл как дышать. Мозг бьет тревогу, будит тебя, твое сознание и несколько мгновений ты с сознанием пытаетесь в самом деле вспомнить как это вообще - дышать. В этот момент ты сразу же открываешь глаза, бывает даже поднимаешься и просто пытаешься вспомнить. Звучит глупо и нелепо - вспоминать как дышать. Но это правда так. Словно когда ты, сидя в метро, тридцать минут погруженный в себя по своему какому то ритму и алгоритму шевелил пальцем, словно веслом помогая себе плавать в раздумьях, а потом неожиданно ритм этот потерял и еще минут пять пытаешься нащупать его, опираясь лишь на то, похожее ли ощущение дает тот или иной ритм. Словом, посреди ночи, ты так же пытаешься шевелить то диафрагмой, то грудью, нащупывая свои, так сказать, просмоленные меха.
Видимо я ушел в какое то очень специфическое забытье. Руки мои рисовать не хотят и не умеют. Я не говорю, что когда то они могли и умели, но раньше были какие то потуги. Теперь же нет, они глухи к моим мольбам и образам, прикинулись пятипалыми невеждами и не желают брать карандаш. И все что я слышу - легкую тревогу, звенящую где то глубоко в голове, ведь скорее всего эта часть как раз и разучилась дышать и прямо сейчас заливается рвотой и кровью, задыхается в конвульсиях. Я могу на это только смотреть, чувствовать, но не изменить. Так же как с пальцем в метро. Ты можешь судорожно ехать и искать, нащупывать тот самый ритм, то самое положение, но в какой то момент перестаешь, боясь, что делаешь только хуже и можешь совсем забыть как этот ритм звучал.
Я закончил молескин по - моему относительно недавно. Это чудовище, которое было мной в течении года и сосало из меня меня самого. Я его закончил и готов клясться, когда я заливал последнюю страницу, я был убежден что я прощаюсь не только (забавно, ровно в этот момент мою ногу чертовски круто свело. Я конечно так себе фаталист, но это смешно).. так вот, я прощаюсь не только с молескином, но и с желанием.
Но на самом деле, какими бы я тут поэтизмами не сыпал, не проводил параллели с дыханием и всей хуйней, я так или иначе вернусь к этой пакости. Я всегда склонен надумывать во время так называемых творческих ям (кризисов не поворачиваются пальцы набрать) всякую хуйню. Потом, к счастью или к сожалению, это выстрелит. И вновь возьмусь за нечто рисующее, вновь закрою глаза на всех рисующих, ибо это яд, и вновь буду рисовать лениво и невежливо по отношению ко всему, что связано с искусством, размножая линии без надобности, кривя пропорции и рисуя дополнительные кости всему живому.
А пока я могу делать то что делаю. Читать в огромном для меня количестве, упиваясь противоречиями между собой и своими мыслями, выхаркивать кровавую кашу из своей полевой кухни сюда или в заметки систематически раз в месяц, бухать и лишь время от времени, как бы жалея себя, встряхивать изограф и попробовать что нибудь из себя представить в блокноте, который всегда с собой ношу под предлогом "записной книжки".
Я пишу это словно несу какую то проблему, которую, словно предательскую козявку, не могу выковырять из головы наружу. Вроде и случилось что - то, а вроде и нет. Пишу же все таки, не умер.
Наверное этой кашей я смирился с еще одним днем, когда я ничего не смог нарисовать. Что то во мне неуютное говорит, мол, текст- то тоже говно, стирай эту муйню и иди занимайся полезностью. Но, как я уже писал, я буду плодить это говно постоянно, ни разу не надеясь на качество, ведь блог этот, как я ясно выразил в описании, есть параша.
блять ебаная клавиатура теперь не только буквы лишние зажимает, она еще и пробелы начала ебать в рот! так что получается словно я пьяный строчил это дерьмо на печатной машинке, задумываясь о чем то своем каждый раз когда я нажимал на пробел