Почти полтора месяца прошло, а я не написал ничего красивого.
В карманах тоже ничего:
- одно недопитое стихотворение,
- начатый по накурке роман,
- целый ебаный ворох фантиков от сообщений, которые я боялся писать сразу в строке ответа,
- фильмы
и вот это:
Макс задумчиво почесал в бороде и зачем-то вырвал волос. Укол боли разбудил, его и он оглянулся.
Как только я опубликовал прошлую запись, я сразу перестал верить в то, о чем там писал.
У меня действительно нет ничего красивого.
Но это ничего.
Напишу.