Похмельдос

Похмелье, оттянутая струна где то внутри колышется, тревога, ощущение измененной, неправильной реальности. Чувство стыда, сального лица, неуюта, неудобной бесконечности у всего конечного. Апатия перед апатией. Скучная книга чужого человека. Скучный стол. Скучные люди. Скучный я, чешу подбородок до крови в бороде, скребу ручкой иероглифы в тетрадке до крови средь извилин, рисую неправильные образы на полях. Засыпаю, вижу алые цветы на карусели. Просыпаюсь, не вижу ничего. Нутро скрипит, руки трясутся, глаза болят и холодные пальцы похрустывая делают то, что хорошо бы делать не ошибаясь. Зачем? Вторник! 

Лишний раз провожу рукой по сальному лбу, лишний раз где то, что то умирает. Окруженный бумагой, блокнотами, тетрадками, книжками записными и уже написанными, а голова пустая, отказывается быть занятой, "все это пустое", говорит. Ноги дергаются в такт внутренней тревожной струне и ты оказываешься в вагоне метро. Смешные очки, детские дети, глупые заголовки, страшные стрелки и бессмысленные окна. 

Струна не успокаивается, словно она за что то или за кого то переживает, похмелье. Дети умудряются умилять, причем умилять тем, что они не нужны этому замученному вагону и вагон вообщем то им тоже не нужен.

Она же только что положила тик так в рот?